La musica non esiste.
È soltanto finzione.
Un connubio di suoni
messi in ordine sparso
per alleviare i dolori o
celebrare un amore.
È un tentativo di ribellione,
uno strano presentimento,
una riflessione epidermica.
È la parte più coinvolta di noi.
Non si vive di sole canzoni,
cinici idioti,
eppure mi sento leggero.
Proprio adesso.
Senza considerare l'opinione
disinteressata e maldestra
di un branco di sogni da fare.
Sto volando in fin dei conti.
Ho i piedi sdraiati per terra
eppure qualcosa mi afferra.
Mi porta oltre il cielo notturno.
Mi riporta dove tutto ha più senso.
Forse la musica esiste davvero.
Magari è come il vento:
Non lo vedi ma c'è.
Perché lo senti aggrapparsi
alla tua pelle sensibile al freddo.
Perché lo cerchi quando il sole
toglie fiato al tuo cuore di pietra.
Perché ti sputa in faccia con forza
il suo respiro di stella cometa.
Chiamatemi scemo
ma forse ho ragione:
Non è male questa bella invenzione.
disegno di Alessia Santangeletta
(pennarelli)
